Анонимная бичесфера. Весна 2026

Я вчера проснулся в 4 утра, потому что крыса забежала в барак и села мне на лицо. Прямо на лицо, блядь, как символ этой ебучей бичесферы. Я глаза открыть не успел — а она мне прямо в рот говном пизданула. Это как заходить на борду.

Даже не борда, а бичесральня. Там такой концентрат тухлого говна, что воздух хрустит. Ты вдыхаешь — и легкие просто скручивает в узел. Хочется блевануть, но блевотина не пачкает это место — она его лишь дополняет. Словно чертов ритуал посвящения. Поблевал — теперь ты свой.

На любой бичесфере царствуют три типа. Бичара-дед, скуф пердячий. Бичара-зумер, вонючка без носок. И бичара-шизик, который каждую неделю уверяет всех, что нашёл способ сломать систему. Все трое обосраны по колено и сидят, сука, в этом сортире без окон, без двери, с мухами и насралиным потолком. Это даже не метафора, это ебаная реальность борд.

С утра они просыпаются — и сразу срать. Обосраться на тред, на тян, на любое проявление чего-то живого. Анонимный срач — это как способ общения, как ритуал пробуждения, как кофе у нормальных людей. Только вместо кофе — моча вчерашняя. Просроченная. С пузырями. Вся бичесфера пережевывает одни и те же мысли, как крыса дохлую голубку. Медленно. С хрустом.

Контент? Блядь. Я один раз видел, как бичара ебал мышеловку. Вот это было интереснее, чем чел с борды, объясняющий в 108-й раз, почему "настоящая жизнь — это в анонимности". Бля, настоящая жизнь у тебя в жопе, дурак. Где гной и геморрой в обнимку спят. Какие борды. Ты ссышь на ногу и зовешь это свободой.

Все борды — это ведь как свалка изнутри. Прямо внутрь сознания тебе суют пакет с тухлой рыбой и мемами 2009 года. Мем где "рейджфейс" срет в ванну. А потом еще спор, какая ванна лучше. С акрилом или эмалью. И все в каком-то ореоле вселенской серьезности. Как будто ты не под забором сидишь, блядь, а на симпозиуме.

Я как-то проследил за одним аноном с борды. Ну, просто стало интересно. Сначала он 6 часов спорил про талию у девочек-котов, потом дрочил, потом провалился рылом в свою жижу. Я думал — умер. Но утром восстал, будто зомби, с криком "Эй, бляди, сударыня тред ещё жив?!" Вот и всё. Так живут обитатели бичесферы.

Поймите, борды — не место, не сайт, не ссылка. Это ритуал срача в говне. Это когда ты сам себе всрался в рот и сказал — "охуительно, ещё давай". Люди с головой туда не заходят. Только те, у кого в черепной коробке вместо мозга пепел от боярышника, смешанный с песком из-под ногтей другой бляди из бичесферы.

Знаете, у меня на районе живут бичи за гаражами. Они хотя бы не претендуют на что-то. Они просто воняют и всё. А бордовые бичи — элита, блядь. Умники. Спорят часами, как правильно срать в душе. Делают "фет тред" и кидают фотку своего полового кала. Это всё весело первые пять секунд. Потом рвешь на клавиатуру и уходишь. Пока не вернёшься снова. Потому что бич всегда возвращается на мусорку. Как собака своему говну.

На днях один анон, бичара на максималках, написал целый трактат о том, что дрочить на 2D — это форма протеста. Против чего?! Против мыла и мизинца? Бля, ты думаешь, это протест, а это просто жопа, в которой ты живешь. Страшная, вонючая, заплесневелая жопа коллективного бича.

Скоро весна. Вонючее говно в бараке начнет таять. Битумный кал поплывёт, как мороженое, течет по стенам и радует бичесферу своей плотью. Анонимы-свиньи будут визжать от восторга. Лизать жопы другу другу, пока один не осознает, что это всё не жизнь, а какое-то галлюциногенное сновидение под мукой из подоконника. И сдохнет среди мемов.

Блядь. Ну честно. Каждый раз, когда я читаю тред на борде, я ощущаю, как мозг мой начинает срыгивать внутрь себя. Это как бы течёт обратно. В самоё дно. И там плавает вместе с фото кала какого-то нигера в купальнике. А сверху — коммент "Так и живём, пацаны". И ещё какой-нибудь всранный пепе типа "низзя шопинг".

А потом я выхожу на улицу. И там тоже бичи. Только они хотя бы не делают вид, что это философия. Они блюют себе на кроссы и честно говорят: "Братан, проебался по жизни". А на борде каждый второй — батя философ. Сидит, блядь, и пердит сквозь грязный монитор. Учит жить. Делает пастеблязькак. Ну чтобы покинуть барак, нужно было его хотя бы стыдиться.

Но анон не стыдится. Он гордо выпячивает своё калленталие. Стены облиты ссаньем. Картинки дебильные. Весь тред — обоссанное бельё. А он стоит, подняв кулак в зачернённой лапе: "Я аноним! Я борцуха! Мемы наше всё!"

Схожу блевану, пока не очернел и сам. Бля.

Просто покинь пасту. Спаси голову. Очистись от говна.

Брось капчу. Спаси душу. Не будь бичом.

### Текст 1

Бичесфера. 2026. Застой.

Это даже не кал. Это уже блядь засохшая короста на гнойной ране.

Представте себе затопленый подвал в старой хрущевке. Вода там стоит по колено. Смесь дождевой воды, прорвавшейся канализацыи и ссанины столетней. Сверху плавает радужная пленка и куски рыхлого говна вперемешку с дохлыми крысами. Воняет так что глаза выедает. И вот в этой жиже сидят бичуганы. В полной темноте. Они там бродят, хуями воду меряют, спорят чей кал плотнее и доьше не тонет.

Один бич возомнил себя там каким-то капитаном подводной лодки. Сидит на ржавой трубе и орет "Погружение. Продуть цестерны!". И начинает громко пердеть в воду. Пузыри такие метановые поднимаюца со дна. Остальные бичи ему хлопают. Типа охуенный маневр. Вот это вся ваша бордосфера в одной картинке. Ебанутые бичи в затопленом дерьмом подвале.

Какой блядь у них может быть контент. Ну вот эти пузыри со дна. Вонючие. Которые лопаются на поверхности. Вот это пост в /б/. Бич перднул, все понюхали, обсудили. Заебись день прошол. Можно дальше сидеть в холодной моче по горло и ждать нового вдохновения. Нового пердежа.

Даже не смешно. Это просто ебучий подвал с плавающим дерьмом и бичами. Бичеподвал. Хули тут еще говорить. Они даже не понимают что сидят в говне. Думают это океан блядь. А они первооткрыватели. Дауны ебаные.

---

### Текст 2

Про бордосферу че еще сказать. Это плесень.

Вот знаеш бывает забудеш банку с огурцами в погребе. На год или два. Открываеш а там новая цывилизация блядь. Шапка такая вонючая мерзкая. Зелено-черно-желтая вся в соплях каких то. Колышется.

И вот каждый волосок этой плесени это анонимный бич. Бичегриб. Они там все вместе сидят на дохлом огурце и думают что они пиздец важные. Спорят какой кусок рассола гнилее. Какой уголок банки самый элитный. Пытаются расти куда-то. Но растут только в ширь по поверхности тухлой жижи.

Им кажется что они уникальная экосистема. Что они познали какуюто тайну бытия в этой банке. А на самом деле они просто блядская плесень. Вонючая и бесполезная. Контент у них это споры этой плесени. Которые разлетаются если банку тряхнуть. Подышиш ими и сдохнеш нахуй от какой нибудь заразы.

А потом приходит хозяин погреба. Ну тоесть нормальный человек. Смотрит на эту банку. Говорит "фу блядь какая гадость". И нахуй в помойку ее выкидывает. Вместе со всей этой цивилизацией бичегрибов. И все. Конец сферы.

А плесени-то похуй. Она даже не поняла что произошло. Она там дальше в мусорном баке гниет среди огрызков и использованых гондонов. Думает что переехала в район получше. В элитную бичесферу.

---

### Текст 3

Зашел сёдня в ихний барак. А там как обычно. Вонь блевотой перегаром и ссаками такая что дышать нечем. Говно на стенах подсохло и висит такими сталактитами уродскими, некоторые аж до пола достают. Пол липкий от пролитой бояры и свежей мочи.

А у них там движ. Какой то бичуган, самый опущеный видать, притащил дохлую ворону. Нашел гдето на помойке, она уже раздулась и опарыши из жопы лезут. И они ее блядь общипали криво и пытаются сварить в консервной банке на свечке. Суп блядь гурманский варят. Сидят вокруг, слюни пускают.

Я им грю вы совсем ебанулись? Вы ж отравитесь нахуй этим тухляком. Это трупный яд чистый. А главный ихний бичара, весь в засохших соплях и говне, мне так важно отвечает "ты нихуя не шариш в высокой кухне. это наш эксклюзивный кал-тент". И палкой в этой банке мешает, опарышей разгоняет.

Я плюнул и ушол. Через час подхожу к бараку а оттуда стоны и звуки рвоты. Заглянул. Их всех рвало дальше чем видели. Причем рвота была черная как мазут с перьями. Они этой рвотой друг друга поливали и ржали как кони. Лежали в лужах своего черного вороньего поноса и выли от щастья.

Вот это и есть вся ваша бордосфера. Жрать тухлятину, потом дристать и блевать черным поносом, и считать это охуенным экспириенсом. Культурное мероприятие в бичевнике. А ворону даже не доели. Обидно.

---

### Текст 4

Осознание бичесферы.

Вот бич сидит в своем бараке. Сидит год сидит два. Вокруг горы говна ростут. Он срет под себя. Жрет какуюто хуйню. Пьет стекломой. Он уже не человек он просто биомасса производящая вонь и кал. Его мозг превратился в студень пропитаный сивушными маслами.

И вот однажды ночью он просыпается от того что обосрался во сне. Лежит в теплой жиже своей. И вдруг на него находит прозрение. Прям как молния в башку ебнула. Он вдруг понимает. Я БИЧ. Я сижу в ГОВНЕ. Я НИЧТОЖЕСТВО. Моя жизнь это просто переработка боярышника в мочу и понос.

Он вскакивает. Глаза безумные. "Я все изменю!" орет он. Он начинает бегать по бараку, расталкивать других спящих в блевоте бичей. "Братья! Мы живем не так! Мы должны стать людьми!". Бичи мычат и отмахиваются. Им похуй.

Тогда он выбегает на улицу. Мороз. Он голый в говне. Бежит по улице и орет "Я БОЛЬШЕ НЕ БИЧ!" Люди шарахаются. Вызывают ментов. Его забирают в обезьянник. Там его бьют. Он блюет. Срет под себя от страха.

Утром его выпинывают на улицу. Побитого, униженого, замерзшего. И он бредет обратно... куда? В свой барак. В свой теплый угол с говном. Заползает туда. Другой бич протягивает ему фанфурик. Он жадно пьет. Ложится на свое место. В свою уже остывшую лужу дерьма. И засыпает.

Вот и все прозрение. Бичесфера не отпускает. Можно попытаться вырватся но она тебя пережует, обосрет и выплюнет обратно в тот же барак. Потому что ты бич. Твое место в говне. Навсегда.

История первая: Годовой "Фест" Бичосферы

Ёбаный 2027. Типа "годовщина" бичесферы какой-то. Нахера? Больной пиздец.

Представь: старая развалина фермы. Точнее, не ферма – хуйня какая-то. Овчарня заброшенная. Ветраа бегают чрес дыры в стенах, свист пиздатый. Пол ущёпан в дециметровый слой засохшей хуйни смешанной с жижой гнилой соломы. Вонь такая, што аж зъницы сводит – смесь аммиака, тухлятины и забытой поносомеды три дня на кухке у алкаша.

И в этй помойке собрались. Типа "туса". Че там происходит? Да ничё путного! Три интернет-бича сидят у потухшегго костра, попивая ФанФурик из потемневших бутилок. Типа "фан". Один вырвался, шо ему вчера удалось выковырять кальянную въюзгу меж зубов – величайшее достижение ебаной недели. Другой стонет, што у него жопа трещит от запора после объедения падалью из мусорки. Третий тупо дрочит на пикчи девахи времён фотошопа 3.0, тряся тряпкой вместо байта левой рукой – инсульт, наверно.

Ну і подыхают тихо, эти "аноны", как мухи в липкой лутне в углу той овчарни. Культура? Никакой ёбаной культуры тут нету и не будет! Этог просто биохаос клопов в грязном белье общественном. "Бордосфера" – это когда ты смешишься с дерьмом так, што пахнеш точно также. Вот тебе и весь "фэст". БичеРашка в максимаке.

История вторая: Поток Сознания Бича в Барак-Онлайне

Хуяк – утро. Солнце вщеливает в щелку обоев, обоссаных желтыми кругами когда-то. Бич ОнонЪ проснулся. Голова трещит как кладбищенский склеп после земляткиды. Рот – он же пепельница после пожара в урне. Гузно ноит, требуя гальюна. А гальюна нету. Есть угол, в шором он годами слат говном мягким и твердым попеременно вечерком.

Он липнет к мокрому экрану замкрившейся видюхи. Типа "борд". Что там? Ну ёпт... Очередной "трэд". Немой крик дурного в пустоту: "ПАЦТАЛОООМ НИЧ НЕ РАБОТАЙИТ!". Никто не отвечает часы. Потом мечется срач клоунов: "список фантасмагоричоных помойк ГоыродА где можно достат бояру дешевл?". Кто-то карднка кинул щйотного кота – типа юмор. Через сто пятьдесят постов тот же бич нихуя не добившись орет: "ЧО ЗА ХУЙНЯА, ДБ, ДЕБИЛЫЫ? ПОШЛИ ВСЕ НАХУУУЙ!" и ложится головой на клаву, убиваясь слабой рвотой в роутер табакашаовый.

Какиф польза? Нулевая. Анон нахуеверивает кал тент каждую секунду. Процесс высасывания жизи из говенной трубки онлайн. Луковица палаты №6 в йубе своих иллюзий. Ты думаешь он хочет помочь? Хуй там! Он хочет лежать в лужча изь чрева своего и бурчати в такт насосам канализаии скверсь потолок запёрдейший. Вечный бич вирта. Сфера его – психоделичка блевотная запустения.

История третья: Хтони от Навигатора Борд

Открываеш этакий "Навигатор бордосферы какбы". А там список. Мёртвый пинги, блять. Три четверти ссылок – труды сивенеющего эребуса. Попадаются дрышащие дыыыши. Заходиъ – и пиздец тишина могильная метафизическая. Иногда крик души: "есть кто? хоть один жывой?". Эхо отвечает шелестом крыс в вентиляции далеке.

Одна борда там есть.. Говорят, шо она "жива". И че там? Щаасно. Ыскіні пиздатый трансцедентненький ужас там правит. Треды сверху вниз залиты литровой влагой чёрного кала потустороннего. Местами шкурка поднялась пузырцами – типа красота пуктурная местная. Чтение ёпта: спорангий поэзии как, например "асфАлт мой дом лягу ша он тЕплый", перемешанной с логическими вывертами типа "паста с плесенью лучше чем бояра новая потому што азот клейкий для мозгов нуль".

Аудитория? Три шизика и полботпа. Они сами галлюциногенят нвыншине своего цыфрового Ауда. Гадают на гуще рвотной чем ответит "заумь" н сегодня. Дух брдит меж строк спёртыых отсюдавсеглет. БичесфериГогоЛья сфинксом притаиласься – хрюгнет под дыхание ртутных лампочек и утащит в гоблинову нору виртуали. Тут постояно снимуться дествительно проваливаца в свою говнзяму летищу.

Весело? Никаку! Бордосфера – это рана на теле инэта, из сочащаяся гнилью с червями полуммозга анонимусов. Бичи дум осуществившихся как никхрена небыло.

Текст 1. Болото
Проснулся блядь весь в поту холодном. Приснилась опять эта ебаная бичесфера. Только не барак и не сральник. А болото. Огромное нахуй вонючее болото где вместо воды жижа из перегнивших какашек и старой мочи. И вот в этой трясине по самое горло сидят бичуганы-аноны. Они не говорят. Они квакают. Пускают пузыри метана из жопы и квакают.

Им там норм. Им там привычно. Трясина теплая, родная. Вокруг камыши из слипшихся волос и дохлые чайки плавают. Периодически один бич подплывает к другому, блюет ему в ебало и они вместе это жрут. Это у них типо общение. Обмен контентом. Блевотный кал-тент.

Иногда из глубины этой топи вылазит какое-то чудовище склизкое. Хуй пойми что. И орет "КАПЧА БЛЯТЬ!". И бичи начинают судорожно ловить мух в воздухе и скармливать этой твари. Кто не успел, того чудище утаскивает на дно, в самую гущу тысячелетнего говна. И ничиво. Остальные поквакают и дальше сидят. Даже не заметят пропажи бойца.

Самое страшное, что им даже не приходит в голову вылезти на берег. На берегу чисто, трава растет. Но бичу там страшно. Там надо ходить, что-то делать. А в болоте лежи себе, перди в жижу и гний потихоньку. Это и есть бичевская свобода. Свобода гнить заживо в теплом говне. Они там не живут, они там разлагаются. Постепенно превращяются в часть этого болота. В удобрение блять. АХАХАХА.

Какой-то бич мне вчера доказывал что их болото это колыбель цивилизации. Да хуй там плавал. Это просто выгребная яма планеты куда сливают все нечистоты. А бичи это просто опарыши которые в этом завелись. Им даже кажется что они умнее всех потому что знают сто оттенков говна на вкус. Но это просто опарыши. Жирные вонючие опарыши.

Текст 2. Притон
Бичесфера это не просто барак. Это притон. Заброшенная квартира в панельке на окраине вселенной. Там выбиты окна, двери спиздили на металлолом. Все стены покрыты какой-то черной хуйней. Это не грязь. Это смесь копоти, засохшей рвоты и prolapsa прямой кишки. Воняет так что у дьявола бы глаза заслезились.

В центре комнаты на обоссаных матрасах валяются анонимные бичи. Они не пьют бояру. Они ее колят. Прямо в вену. У них у всех руки как у наркоманов со стажем, все в синяках и гниющих язвах. После укола они впадают в ступор. Лежат и смотрят в потолок, с которого свисают ошметки говна, как сталактиты в пещере. И им кажется что это охуенно. Это просветление.

Иногда у когото из бичей случается передоз. Он начинает дрыгаться, изо рта идет пена с кровью. Он срется под себя жидким поносом. Знаешь что делают остальные? Нихуя. Они просто смотрят. Для них это шоу. Бесплатный контент. Кто-то может даже достанет старый телефон и снимет это на камеру, чтобы потом показывать другим бичам и говорить "смари как его накрыло лол". А через час труп уже начнет вонять. Но им похуй. Они этот труп просто в угол оттащат, чтобы не мешал. Через неделю он сгниет и станет частью интерьера.

Это блядь не сфера. Это морг для живых. Люди приходят туда чтобы умереть медленно и мучительно. Они ненавидят жизнь, ненавидят себя, ненавидят все вокруг. Единственное что им доставляет удовольствие, это смотреть как кто-то страдает еще больше чем они. Как когото ломает, как кто-то блюет кишками. Вот это их развлечение.

Когда я говорю им "парни, да вы ж сдохнете тут", они смотрят на меня пустыми глазами и говорят "а мы уже". И от этого реально страшно. Это не люди. Это оболочки, из которых высосали все человеческое и насрали внутрь. Блядь. Просто ходячие мешки с дерьмом и болью.

Текст 3. Муравейник
Видел когда-нибудь растревоженный муравейник? Вот бичесфера это такой же муравейник. Только построенный не из хвои и земли, а из спресованного говна. И живут там не муравьи, а какие-то ебанутые насекомые. Бичуки. Помесь таракана, бича и скуфа.

Они там постоянно что-то делают. Суетятся, таскают какие-то крошки. Но если присмотреться, они таскают друг у друга кусочки кала. Один бичук насрал, другой подбежал, спиздил кусочек и потащил в свой угол. Третий у него отнял. И так по кругу. Это у них называется экономика и создание контента. Бессмысленная ебля с чужим говном.

У них есть матка. Главный бич. Админ. Он самый жирный и вонючий. Он сидит на вершине говняного термитника и срет. А остальные бичуки подбирают его свежие какашки и облизывают их, потому что это считается священным. Это "годный контент от админа". Они верят что если съесть админского говна то сам станешь умнее и лучше. Но по факту они просто жрут говно.

Если в этот муравейник попадает что-то извне, ну там яблочный огрызок или свежий лист, знаешь что они делают? Они всем роем набрасываются на него и начинают яростно засирать. Пока он не станет таким же вонючим и коричневым как все вокруг. Они не могут терпеть чистоту. Чистота их обжигает. Им нужно чтобы все вокруг было в говне. Это их зона комфорта.

Иногда к ним прилетает дятел. Модератор. И начинает долбить их говняный дом. Бичуки в панике разбегаются, визжат, срутся от страха. Дятел выклевывает пару самых жирных бичуков и улетает. Через пять минут все успокаивается. Бичуки выползают из щелей, заделывают дыру свежим поносом и продолжают таскать друг у друга кал. Ничего не меняется. Это замкнутая система по переработке говна в говно.

Я пытался говорить с одним таким бичуком. Спрашиваю "зачем ты это делаешь?". Он пошевелил своими усиками, заблестел хитиновым панцирем и прошипел "ты ничево не панимаешь эта наша культура". Культура жрать говно. Ну охуеть теперь. Пойду дихлофоса куплю.

Собор Кала
Мне сегодня открылась правда. Это не было сном. Это было видение, блядь, откровение, как будто мне вскрыли череп ржавой консервной банкой и залили туда кипящее говно вселенной. Я понял ЧТО ТАКОЕ бичесфера на самом деле.

Это не барак. Это не сральник. Это не болото. Это хуже.

Это живой, сука, мыслящий организм. Это раковая опухоль на теле реальности. Это ГОРОД. Целый город, построенный из концентрированной боли, унижения и фекалий. Его шпили пронзают гнилое небо, а фундамент уходит в бездну, где нет ничего кроме бесконечного падения и вони.

Я видел его улицы. Они вымощены не камнем, а спрессованными, окаменевшими человеческими сожалениями. По ним текут реки не воды, а густой, черной, маслянистой жижи. Это смесь прокисшей спермы, менструальной крови и слез тех, кто потерял всякую надежду. Воздух там... его нельзя вдохнуть. Он вползает в тебя через поры, он насилует твои легкие. Это концентрат перегарного дыхания миллионов бичей, смешанный с запахом гниющих в подвалах трупов.

В центре этого города стоит Собор. Ебаный в рот собор, такой огромный, что звезды кажутся пылью на его стенах. Он построен не из камня. Он построен из кала. Засохшего, тысячелетнего, черного как космос кала. Его витражи сделаны не из стекла, а из застывшей рвоты всех цветов и консистенций. На них изображены не святые, а сцены величайшего человеческого падения: мать, продающая своего ребенка за дозу; отец, насилующий дочь; человек, пожирающий собственную плоть от голода.

И внутри... Внутри служат мессу. Прихожане-бичи, их тела уже не человеческие. Это бесформенные, пульсирующие куски мяса, сросшиеся с полом, покрытые язвами, из которых сочится прозрачный гной. У них нет лиц, только открытые, беззубые рты, из которых доносится не молитва, а бесконечный, утробный стон.

А кто же священник? Кто ведет службу?

На алтаре, сделанном из гниющих внутренностей, лежит ОНО. Великий Бич. Первородный Анон. Это не человек. Это аморфная, пульсирующая масса плоти, говна и экранов мониторов, сросшихся в единое целое. У него тысячи глаз, и каждый показывает самую отвратительную картинку, которую только можно вообразить. Оно не говорит. Оно транслирует прямо в мозг ощущение абсолютной, беспросветной безнадеги.

И вот кульминация службы. Причастие. Великий Бич медленно, с хлюпающим звуком, отрыгивает в открытые рты прихожан комья теплой, полупереваренной желчи и дерьма. И они принимают это с благоговением. Для них это не унижение. Это слияние с божеством. Это высшая точка их существования. Они верят, что когда-нибудь накопят в себе достаточно этой божественной скверны, чтобы их тела окончательно растворились и стали частью фундамента этого проклятого Города.

Это не метафора. Я видел это. Я не спал. Это не сон. Этот город существует в другом измерении, в изнанке нашего мира. И каждая борда, каждый тред, каждый пост — это портал. Маленькая гниющая дырочка в реальности, через которую оттуда сочится вонь и отчаяние.

Каждый раз, когда очередной бич срет в треде, он не просто пишет коммент. Он приносит в жертву частичку своей души, чтобы укрепить стены того Собора. Он добровольно строит свою собственную тюрьму и одновременно храм своего унижения.

Я закрываю глаза, но я все еще вижу это. Вижу эти черные шпили. Слышу этот вселенский стон. Я чувствую этот запах на своем языке. Он лезет в меня. Он хочет сделать меня своим прихожанином. Этот собор строится внутри каждого из них. И блядь... мне кажется, один кирпич уже заложили и во мне.

Ржавый Цех
Блядь. Бичесфера это не барак даже. Это хуже. Это заброшеный завод на краю вселенной. Ржавая пизда мира откуда уже лет триста как все съебались. Остались только бичи. Они там живут в цехах среди ржавых станков и луж коричневой жижи. Они думают что завод работает. Что они часть какогото великого процесса.

По цехам гуляет эхо. Гууууууууу. Это не станки. Это ветер в дырявой крыше. Но бичам похуй. Они слышат в этом гуле производственный цыкл. Они думают что заняты делом. Вот бич петрович сидит у рычага. Рычаг врос в пол от ржавчины и птичьего говна. Петрович дергает его. Тужится. Потеет. Краснеет. Пердит от натуги. Он думает что делает важную деталь. А на самом деле он просто старый мудак который пердит в пустоту.

Весь пол в цеху усеян их "продукцией". Это не детали. Это кучи окаменевшего кала. Какие то лужицы застывшой мочи янтарного цвета. Рвотные массы похожие на застывшую монтажную пену с кусками неперевареной кильки. Вот она, продукция бичесферы. Кал-тент. Они ходят между этими кучами. Цокают языком. "О, гляди, василич-то как выдал вчера. Форма-то какая, а? Сложнейшая отливка!". Они блядь обсуждают качество своего дерьма как инженеры обсуждают допуски на подшипниках. Им кажется что это прогресс. А по факту это просто говно горой лежит и воняет на весь цех.

Иногда какой-нибудь молодой бич-зумерок забежит. "А давайте тут все отмоем! Поставим новые станки! Будем делать что-то полезное!". Старые бичи смотрят на него как на ебанутого. "Ты че, дурак? Ты производственный процесс хочешь нарушить? Этот слой говна и рвоты — это культурный слой! Это наша история! Да и вообще, иди нахуй отсюда, у нас тут наладка кислотного пердежа по графику". И зумерок либо сваливает, либо сам садится у ржавого рычага, начинает тужиться и производить свой первый, еще несмелый кал-тент. Так бичесфера пополняется новыми кадрами. Цех должен работать. Цех по переработке пустоты в говно.

Космогония Срани
Вы когда-нибудь задумывались о космосе? О звездах, галактиках? Вот я задумался. И понял. Бичесфера это не тут, на земле. Это блядь целая отдельная вселенная. Мертвая. Холодная. Состоящая на 99% из спрессованного в трилионы атмосфер дерьма. Это великая вселенная говна.

Вместо звезд там тлеющие ошметки прожженных боярой печенок. Они слабо светят желто-зеленым светом. Вместо планет — гиганские шары из слипшегося кала, которые медленно вращаются вокруг этих дохлых печеночных солнц. Планеты-сральни. На одной планете жидкий понос океанами плещется. На другой — твердый кал горами высится, Эверестами из говна. Третья вся покрыта ледниками из замерзшей мочи, и над ней летают кометы из замороженной рвоты. Красиво, пиздец.

А кто там живет? А там живут они. Космические бичи. Анонавты пустоты. Они летают между этими говнопланетами на ржавых пепелацах, собранных из мусора и старых консервных банок. У них нет цели. Они просто бороздят просторы Великого Нихуя. Иногда они садятся на какую-нибудь каловую планету. Бурят скважину. "Че ищем, петрович?". "Контент ищем, василич. Контент". И находят. Слой говна двухмиллионной давности. "Ого! Это ж эпоха Великого Дриста! Смотри, какая текстура! Какая мысль была у автора!". Они блядь ведут археологию говна. Изучают его состав, плотность, запах. Пишут научные труды на стенах своих ржавых кораблей.

Их главный враг — вакуум. Не потому что убьет. А потому что в нем нет запаха. Бич не может жить без вони. Ему нужна атмосфера из пердежа, концентрированной мочи и сладковатого трупного душка разлагающегося кала. Это его родная среда. Иногда их корабль попадает в черную дыру. Но это не обычная дыра. Это Черная Дыра Бичевства. Она не засасывает. Она высирает их в другой, еще более убогой и бессмысленной части их говновселенной. И их путешествие по орбитам срани начинается заново. Бесконечный цикл в космосе дерьма.